Orïon de' nauchier' la voglia acerba
placar non puòte, e un marin pesse strinse.
La furia de le bacche Orpheo non vinse
e Cerber mosse, e aciò lagiù si serba.
Cussì Atlante, che già d'ogni superba
fiera la rabia col suo legno estinse,
iace per man d'un om ch'a morte el spinse
quando era el gentil seme ancor in erba.
Onde chi al mondan corso mette cura
vedrà che non fe' mai, tra gli animanti,
de l'om cosa più cruda la Natura.
Ma tu, Fiorenza mia, deponi i pianti,
ché gli era perso in questa valle oscura:
più gloria t'è ch'el soni a Iove inanti.