Era el bel viso già senza colore,
qual languida smarita e trista rosa
quando Morte crudel, fatta pietosa,
pianse pentita del conmisso errore.
E, volta a Iove, disse: “El tuo furore
tempra la ingorda voglia et amorosa,
perché s'io guasto una sì bella cosa
a te vil donno, a me fie poco onore.
Io l'assali', ma l'assalir fu vano:
ché sì bella mostrossi ch'in la guerra
l'arco coi strali mi cascar di mano,
siché forza è che tu descendi in terra
in cigno, in tauro, o nel sembiante umano,
se vôi dar fin al duol che 'l cuor ti afferra”.