Beata carta, ne la man racolta
che del mio tristo cor tien la radice,
deh, perché anchor a me toccar non lice
quel bianco seno ove te vidi involta?
Io te ebbi ben invidia a quella volta;
ma poi che sei per mia cagion felice,
sapi se vòl ch'io sia sempre infelice,
se mai fia de pregion l'alma mia sciolta.
Digli: “Non esser sì crudel e fera!
Non te fia honor ad ingannar un ceco
che t'ha per guida e in te sol crede e spera!”.
Lasso, ch'io parlo al vento! Tu stai seco,
facta per tanto honor superba e altera,
né più te degni ragionar con meco.