Come porrian mai star là dove io sia
Apollo, o Muse, o Lino, o quel Tebano,
ch'ogni dì son col carnaiolo in mano
pien de requeste e de malanconia?
Un crister sempre ha in cul la borsa mia
molto magior che quel del formentano,
che gli fa un vacuar tanto mal sano,
che la tien sutta e magra più che stria.
Poi sempre ho l'ochio a la pusterla intento:
s'io sento alcun pichiar, guarda chi è quello,
spettando il birro col commandamento.
Pensa come a far versi arò il cervello,
se et cetera mi par ciò che dir sento!
Vagan le Muse a quel santo bordello,
poi che mestier sì bello
comportino che facia un suo seguace.
Adio, Apollo mio, deh resta in pace!