Fassi saper a chi non lo sapessi,
che fra tre dì finimondo ne viene;
però voi, donne e uomini dabbene,
chi non è confessato, si confessi.
Del ciel gl'influssi si son tutti messi
per farci dare in terra delle schiene;
ma non san già gli astrologi ben bene,
s'a morir noi ci abbiamo arrosto, o lessi.
O Luna porca, o Saturno bestiale,
o Giove becco, o Marte indiavolato,
di grazia non ci fate tanto male!;
siavi il mondo per or raccomandato,
lasciate dir gli astrologi cicale,
che forse non aran ben calculato:
o forse aranno errato
un zero a squittinar l'arcobaleno,
che son centomil'anni, o poco meno.