Quel mortal morbo, anze mirabil mostro,
dio finto de li dei per poesia,
carnale Amor che ha posto in tirania
per servo l'intellecto al senso nostro,
che tante carte verga et sparge inchiostro
seguendo la corupta fantasia,
tanto dal dricto calle ce desvia
che ce dà bando del celeste chiostro.
Miseri noi, al nostro mal deliri
fingendo ghiacci et fiamme ce destempre,
et van concepti al ben vivar deformi!
Lasciamo el senso et sensual disiri
communicati a' bruti, et sciguiam sempre
quella virtù che a Dio ce fa conformi.