227

Piangemo, Amore, homai, ché ben dovemo sparger el male humor che 'l duol distilla, ogne nostra popilla de vero pianto ognor ce inonde el pecto,

perché madonna ha chiuso el giorno extremo e 'l suo bel viso inanze a Dio sfavilla. Io so ben ch'a sequilla camin scì erto a noi seria desdecto:

creder dovemo che su nel conspecto del sommo Re così bella si seggia, et lui se la vagheggia, stupor prendendo nella sua factura,

però che la natura non fo che la facesse tanto bella, ma Dio la fece lui per se volella. Donqua tu tieni la mia coma bionda

sparsa, che non la copre el negro velo; se ella è tale in celo, Apollo, i raggi tuoi perdon la prova. Hor mira un poco al pianto che m'abonda,

anima benedecta, ché nol celo, et pria la vita e il pelo cangerò che altri el pianto me remova; ché quanto piango mi dilecta et giova

et morrirei se 'l duol dentro impetrasse che fora nol sfogasse, sì ch'è uopo per viver ch'io el trabocchi fuora de' miseri occhi,

ché, s'io m'aresto punto, el core impara de morir de superchia doglia amara. O gloriosa et vera citadina del reame del cel che mi t'ha tolto,

riguarda a Dio nel volto, dove ogne cosa secreta se vede; vede el mio cor nella faccia divina, il qual se sta col tuo corpo sepolto

a lato al tuo bel volto; vede la sancta, infinita mia fede, et se 'l mio amore tucti gli altri excede, ti prego che me impetri col tuo preco

che vegna a starme teco. Ma forsa el desiderio qui troppo erra, però che se in terra mortal beleza m'arse troppo el gelo,

que faria poscia la divina in celo? Scì che, beato spirto, star me voglio in questa mortal vita et mondo rio col dolce pianger mio,

pregando el duolo che non vegna meno ma sempre cresche in me senza cordoglio. Vigitarò talvolta cum disio el luoco dove ch'io

foi facto d'ogni bene et gratia pieno, che in quella parte più che pria sereno l'aer è stato sempre et via più luce di nocte che la luce

del sole el dì. Inde ogne gratia piove, né so mirare altrove, ché, se l'è morta et persa la speranza, pur tanto fo quel ben ch'ancor n'avanza.

Io rivolvo talora per la mente el lieto tempo in cui già mi compiacqui, mentre a fortuna piacque, ché poco piace a lei che 'l suo ben duri.

Vego madonna et dicoli sovente cosa che so che già non gli dispiacque, che cum riso si tacque, ché 'l tempo e il loco ce facean securi

erano el sguardo nostro del cor furi el viso suo de mille color farse se vidde; alora io arse, né dolceza s'aguaglia a quello ardore.

Non me basta el core dire quel che seguì lì in picciol tempo de lei, per cui morò troppo per tempo. Talor mi porta Amore al sacro templo;

reveggio il loco dove tu te stavi quando Dio contemplavi et eglie, forsa, el tuo viso sereno. El viduato sito, oimè, contemplo.

dicendo cum suspir profondi et gravi: «Luoco che te beavi socto el peso de quel dolce seno, adventurato più ch'altro terreno

già fostu et hora sei el più infelice, ch'el te serebbe lice, poi che tu sei d'ogne ben privato, esser giù ruinato.

O loco sancto, fa' de te una fossa et chiude dentro le mie carne et l'ossa». Spesso, portato ancor da pensieri egri, cum gli occhi lacrimosi et cor taupino

vigito el bel giardino, dicendo: «Qui se stava la mia dea, qui vistivan la neve i panni negri, qui me fe' el sguardo suo de gloria pino

col sfavillar divino, qui rimirando altrove sorridea, ché cum gran senno el nostro amor regea». Et poi dico cogliendo a qualche fiore:

«Questo tuo bel colore non l'hai da te, né per te scì bel sei, ma fo perché colei, pria che nascesti, puse ivi el suo pede,

che la sancta orma sua ancor se vede». Quando da l'infinito duol son vinto, io non aspecto ben la nocte obscura: curgo a la sepultura

dove l'amato mio thesor se posa, per spinger me sopra el bel corpo spinto. Ardito, intrato lì senza paura, remiro sua figura,

la qual se sta come socinta rosa: qual donna nel suo sonno hogge se posa, tal lei, col volto non men colorito. Alora, tramortito

per grave doglia, casco sopra lei, dove ancor me starei, ma per l'andar di frati in me ritorno, lor biastimando e 'l sopragionto giorno.

Già portò i negri panni madonna per altrui; io hor gli vesto per lei et presto presto converà che per me altri gli porti,

ché i giorni miei son scorti et scemi negli affanni: però, canzon, t'engegna al cel salire et prega tanto lei ch'a sé me tire.