Que tirrania del celo è questa, Amore,
che t'ha di mano l'arme tolte a forza
et noi del nostro sol ci robba et sforza,
posponendo ragione al suo furore?
Spenta è nostra beltà, spento è el valore,
ch'ancor la remembranza gli altri amorza,
et spenta è insomma la mirabil scorza
c'ha facto a la natura tanto honore.
Remasta è obscura et vedova la terra
di più lucenti, vaghi et honesti occhi
che mai el sole invidia portasse.
Facta è mo pace de la dolce guerra,
posto ha silentio Amore a l'arco, ai stocchi;
ma 'l cel più bello et più beato fasse.