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«Dove è l'ardir, dove e' la possa, Amore, dove son mo le tue arme vincente, dove è l'animo tuo, dove è el valore, dove è lo strale e 'l tuo arco possente?

Seristu facto servo de signore, ch'io te veggia reducto sì vilmente, che dove tu vincesti già li dei, hor sol da una donna vinto sei?

Fugitin via, vituperio del mondo! Ch'una donna te vinca et te socterri, ch'esser solevi così foribondo? Seristu suo pregion posto ni ferri

et haggia la tua possa messa al fondo, che sol negli occhi suoi tu te riserri? Sol ni begli occhi è la tua deitade, et hai venduto a lor tua libertade?

Se pur tu sei signor libero et franco et, come suol, magnanimo et possente, soccorre adunqua et non me venir manco; racendeli nel cor le fiamme spente,

ché 'l mio cor tracto m'ha per mezo el fianco. Magnanimo signor, reducte a mente che, poi ch'ella m'ha morto, a te s'aspecta, s'io son tuo servo, a farne la vendecta.

Vedestu mai, Amor, la più crudele, gellida, dura et despietata voglia de questa ladra verso el so fidele servo, che 'l fa ognor morir de doglia?

Misera vita, amara più che fele, che se pur vivo d'ogne ben me spoglia: ella m'ha vinto, rocto et scavezato, uciso el cor, del corpo saccheggiato.

Io ho, più che le legge, gran ragione se de costei me lamento et doglio: se stato fossi tanto in genochione cum le man gionte a pregare uno scoglio,

mosso el se seria a compassione et del mio male presone cordoglio; quella pietà de me l'anima cruda piglia che già de Christo prese Giuda.

Domesticar se possono le starne, lepri, conigli et pavidi animali, sì che de loro pòi tua voglia farne, ma non de questa rea homicidiale.

Sol perch'io l'amo la non vuol, son carne: de me et sol se pasce del mio male, aspra, crudele et sorda al giusto prego, et più me fugge quanto più la sciego.

Ben m'empromecton cum l'atender corto i suoi begli occhi, quando che sia, pace et io gli credo et prendone conforto; ma poi, vedendo la speme fallace,

io vorebbi esser mille volte morto, da che la vita mia a lei non piace: la me cava degli occhi ognora un rivo et non son morto et anco non so' vivo.

Tanto è la forza c'hanno gli occhi belli che talor esco da la propria forma et, quando miro troppo fisso in elli, el vago dolce alora me trasforma.

Stuppido poi io miro poscia quelli fuor d'intellecto, a guisa d'hom che dorma; et sì ha tanta possa el suo bel sguardo, ch'alora godo s'io m'abruscio et ardo.

O tu ch'ascolti nel piatoso sono, nelle dolente rime el mio gran pianto, pietà de me te prenda, ché, s'io sono vivo, del viver non me ne do vanto,

et so' già gionto al passo del perdono, dove se debba voler morir sancto; et io voglio morir per questo amore, come a lei piace, o giusto o peccatore.

Que vuol da me la dolce mia guerrera? Dimmelo, Amore, et la sua voglia chiede: perché bisogna che la stia scì fera? S'ella m'ha preso, io gli ho dato la fede,

la qual gli manterò ognor più vera. Perché tal stratio, se morir me vede? Fallo io non feci mai verso de lei, se non d'amarla più che non se dei».

«Le tue piatose rime e 'l caro inchiostro, la ragione et cagion del tuo dolere ho bene inteso, carissimo nostro, le qual son tucte fuora del dovere,

perché tu sai ch'è giù nel mondo vostro cosa che sia de troppo gran valere: ché mai non hebbe el mondo tanto bene quanto sol quel che vincer te convene.

Fo mai al mondo cosa più gentile, la più ligiadra, la più bella et cara da nol posser mai dir lingua né stile? In quel bel sguardo ogne ben s'empara

et posse innobilire el nato vile, se non ch'ella n'è d'esso troppo avara. Voria ch'ella i chiudesse a tucto 'l mondo et fesse solo me de lor giocondo.

Per voler donque questa donna amare quanto si gli aconvien, quanto la merta, era bisogno fartela bramare per via fatigosa, lunga et erta,

et mo tale hora col fermo sperare et le più volte cum la speme incerta: sì che bisogna, a coglier questa rosa, soffrire affanno cum vita angosciosa.

Non te doler de me, ché tu sai bene ch'io so che sai che me seristi ingrato, et dir più oltra non me s'aconviene. Più sol da te io debbo esser lodato

che da quanti hogge el mondo ne mantiene; et, per non esser sempre contentato, non debba scì dolerse el servitore del signor suo». Et qui se tacque Amore.

Ma pur Amor me dica quel che voglia, ché a infinità beltà infinita voglia.