Alma gentile, ché sì dolcemente
el cor che t'ama tanto a morte tire?
Non per tua crudeltà, né la desire,
ma colpa è ben d'Amor che l'aconsente;
ch'è costum de signor poco valente
servo per bene amar porre a martire;
ch'al pianger sempre, a l'angoscia, ai suspire
homai son tal che 'l polso non se sente.
Ma tu, che vedi ben ch'Amor me stratia,
t'engegni trarmi el despietato telo
cum un parlar librato et dolce canto.
Ma quando el riso tuo porge la gratia,
Amor se move su dal terzo celo
et scende giù gridando: «Sancto, sancto!».