Poco è cento anni al spatio de l'eterno
quando hom se sente sì come io contento,
ché, se io vivesse mille non che cento,
nulla serebbe senza el sempiterno;
ché queste nocte mie dolce d'inverno
volano a la presta alba in un momento;
et io vorebbe starme a lume spento,
né mai de l'onde uscisse el sole hiberno!
Et seria poco el sempre a tanto bene,
s'el non durasse più che 'l sempre mai;
pensa se de la nocte è breve l'hora!
Perché 'l bene è magior che 'l tempo assai;
et qual mi faccio quando el giorno vene,
dicatel l'alma mia che n'esce fora.