Dhe! vedi, Amore, ove conducto m'hai,
Mia libertà lassando, onde hor son tale,
Che in mezo al cor del tuo spiatato strale
Porto la piagha und'io guarrò già mai
E per cui l'alma sempre vive in guai,
Né contra te rasone o ardir mi vale,
In me facendo vita e morte equale,
Sequendo chi di me non curò mai.
Pur di Madonna il tristo cor rasona
Ne sa la lingua altro che 'l suo bel nome
Chiamar: sì dolcemente in l'alma sona!
Così il tuo bel strale, amor, mi punge e sprona
Che la mia morte vegio e non so come
Soccorso chieda mai ad altra persona.