Non è sì duro e dispiatato core,
Né sì crudo già mai fia alcun volere
Di donna, d'huom, né de sì horribel fere
Che a pietà non movesse il mio dolore.
Ma questa donna, a me nimica, e Amore,
In tante aperte sue belleze e intere,
Ascoso ha un cor di tigre che dispere
Convien l'alma mia posta in tanto errore.
Né pensier né suspir, lacrime o pianto,
Né, oymè!, parol da far Medea pietosa
Acquistan gratia sol d'una mercede.
Sorda si fa come serpe a l'incanto
Inexorabil, cecha e disdegnosa,
Costei, che sola la mia morte vede.