Le lacrime ch'or verso e le parole,
Miste con pianto e con suspir mi fanno
In questa sorte piena d'ira e danno,
Quella Pietà de mi che morte cole
E il lieto viso, onde contento sòle
Viver el core e gli begli occhi m'ànno
L'alma suspinta in sì mortal affanno
Ch'altro che sempre suspirar non vole.
Mia voce, la mia lingua e la mia mano
Tremando hor scrive in lacrimoso stile
Quel che più ascoso dentro più mi sface,
Né prender so partito da lontano,
Ove l'alma è più accesa, il cor più vile,
Se non chiamar mercede, morte o pace.