Non è sì duro core o acerba voglia,
Né sì strano pensier, né orribil vista
Che 'l stato mio, il stil, la voce trista
Non fazzan per pietà languir di doglia.
Né fiume, fonte, rivo, fonte o foglia
Che dal suo corso e mover non desista,
Sol del mio pianto al suon, sì che, in lor, mista
Pietà vedresti come Amor far soglia,
Né sì crudele o dispiatata fera
Che non ascolti il mio sì gran lamento,
Con mercé forsi fuor di lor natura.
Oymè! Sola costei m'è cruda e fera.
Sola me occide e sola è che 'l mio stento
Né il pianto, né il parlare, né 'l mio mal cura.