Ben puoi poco, o pungente mio dolore,
Poi ch'io pur ancor vivo
De la mia donna privo.
I fiori e l'erbe del mio dolce Prato,
Ch'ella premea poc'anzi vaga a bella,
Hanno il color cangiato:
E 'l bel signor de la stagion novella,
Per la doglia che 'l preme,
Al crudo inverno in man le chiome ha dato.
Il ciel tutto turbato
Ci nasconde ogni stella,
E l'aer tuttavia lagrime geme
Mesto de la crudel sua dipartita;
Ed io senz'alma pur rimango in vita.